第179章 异乡人

维克多和薇薇安从来没有这么狼狈过。

来之前，他们不是没有做过功课。华夏的圈子封闭，排外，有自己的规矩和玩法，这些他们都知道。

但他们不在乎。绯红面纱在漂亮国经营了这么多年，什么大风大浪没见过？

那些在国会山穿着西装、对着镜头侃侃而谈的政客，那些在华尔街翻手为云覆手为雨的金融大鳄，那些在好莱坞的聚光灯下接受万人欢呼的明星——他们见得多了。

一个封闭的、守旧的、连官方组织都打不进去的东方圈子，能有多难？

他们带着十二个最精锐的成员，带着从漂亮国本土调配过来的充足经费，带着“神”赐予的几件据说能镇压一切的圣物，志得意满地降落在首都国际机场。

接机的人举着牌子，上面写着他们提前对接好的暗号。他们跟着那个人走出航站楼，坐进一辆黑色的商务车。

车上备好了香槟和鱼子酱，薇薇安翘着二郎腿，晃着杯子里的气泡，说：“一个月，最多一个月。”维克多没说话，只是看着窗外飞速后退的、陌生的城市，嘴角微微翘起。

然后一切都不对了。

先是观澜署。那个和他们眉来眼去好几年的、在华夏非自然圈子里呼风唤雨的老牌组织，忽然联系不上了。

之前对接的那个长老电话关机，微信不回，连加密频道的暗号都换了。维克多派了两个人去观澜署的据点找人，那两个人再也没有回来。

后来他们终于联系上了观澜署的“人”。然后才知道观澜署被端了。

那些穿着西装、拿着证件的官方人员，不知道从哪里冒出来的，动作快得像早就排练过无数遍。据点被抄，人员被抓，资金被冻结，连带着他们也受了牵连。

十二个人，逃出来八个。

他们躲进城郊的一栋烂尾楼里，八个人挤在满是灰尘的水泥地上，吃着从便利店买的过期饭团，喝着自来水。

维克多靠着墙，听着薇薇安用漂亮国特有的、连珠炮似的语速骂观澜署是废物、骂华夏的官方是疯子、骂这个国家的所有东西都跟她作对。

他没有说话，只是看着窗外那片陌生的、沉默的、像一口烧干了的水的夜空。

然后他们想招募本土的能人。这是他们惯用的手段——到了别人的地盘，就用别人的刀。

在漂亮国，他们就是这么干的。那些在暗网上接单的、在贫民窟里混日子的、被官方通缉得走投无路的异能者，给钱就干，给多少干多少，从来不问为什么。

但这里是华夏。

那些前观澜署的成员一部分被抓了，一部分跑了，剩下的那些都是既没被抓、又没跑成的。

他们在观澜署的时候就不受待见，

现在组织没了，靠山倒了，钱也没了，连个落脚的地方都找不到。

忽然有一群金发碧眼的外国人冒出来，操着蹩脚的中文，说“我们有经费，我们需要人手，事成之后还有重谢”——这不就是送上门的肥羊吗？

他们被坑了。

维克多至今没搞明白，那笔钱到底是怎么被转走的。那个留着山羊胡、自称“长老师弟”的中年男人，在他们面前表演了一手“隔空取物”，薇薇安当场就信了。

他提出要“先付一半定金，用于疏通关系”，维克多犹豫了一下，还是转了。然后那个人就消失了。

手机停机，酒店退房，连那个据说能“镇压一切”的圣物，都被换成了一个义乌批发的、二十块钱的塑料摆件。

从那以后，剩下的八个成员又栽了几个。

直到现在，绯红面纱在华夏的成员，只剩他们两个。

维克多靠在巷子的墙上，墙皮剥落了一大片，露出里面灰色的水泥，蹭在他那件定制的深蓝色西装外套上，留下一道白色的、擦不掉的印子。

他的头发乱糟糟的，不再是来之前那种被发胶固定得一丝不苟的金色，有几缕垂下来，搭在额前，被汗粘住了。

领带早就不知道扔到哪儿去了，衬衫领口敞着，露出锁骨下面一小片被蚊子咬得红肿的包。他挠了挠，更痒了。

薇薇安站在他对面，红色的吊带裙裙摆沾了泥，高跟鞋断了一只跟，现在两只鞋跟不一样高，她站着的时候身体微微往一边歪，像一艘快要沉没的、还在努力保持平衡的小船。

她的妆也花了，眼线晕开，在眼角拖出两道灰黑色的痕迹，像被人用脏手指在脸上画了两道歪歪扭扭的泪。

“都怪你。”薇薇安开口，声音沙哑，带着特有的、能把人骨头都刮出声音的尖锐，“我说过不要信那个山羊胡，你说‘再看看’，看了三天，钱没了，人跑了。这就是你‘再看看’的结果。”

维克多冷笑了一声，嘴角扯出一个嘲讽的弧度。

“怪我？当初是谁说‘观澜署靠谱，我们在华夏就靠他们了’？我查过，那个长老在观澜署就是个边缘角色，连核心圈子都进不去。

你说‘有关系就行，边缘角色才好控制’——现在呢？观澜署没了，你的‘边缘角色’在局子里吃牢饭，我们差点被他供出来。”

薇薇安把那只断了跟的鞋踢掉，光着一只脚站在地上，另一只脚还踩着高跟鞋，整个人歪得更厉害了。

“那你说怎么办？回去？带着十二个人的名额出来，回去的时候只剩两个？你知道总部那些人会怎么笑话我们吗？维克多，你在绯红面纱经营了这么多年，好不容易爬到今天的位置，你甘心？”

维克多沉默了一瞬。

不甘心。他当然不甘心。

他想起那条银龙。他在那个被官方删了又删、封了又封、最后只能在加密频道里流传的视频里，看了无数遍。每一遍都让他心跳加速，每一遍都让他觉得，这趟华夏，来对了。

“那个孩子，”他开口，声音低下来，带着一种黏腻的、让人不舒服的温柔，“我一定会把他带回去？”

薇薇安看着他。她见过这种眼神。在漂亮国，在那些对着祭坛上的祭品露出同样表情的信徒脸上。她知道维克多在打什么主意。

“你想怎么做？”她问。

维克多没有回答，只是从口袋里掏出一张皱巴巴的纸。那是一张打印出来的课表，上面用红笔画了一个圈——周一，上午，8:00，教学楼A座，301教室。旁边用歪歪扭扭的中文写着“工商管理，沈叙昭”。

他把纸重新叠好，塞进口袋里。“去他学校看看吧。”

薇薇安抹了一把脸，把那些晕开的眼线和脸上的灰一起擦掉，露出底下那张苍白的、疲惫的、却依然带着某种不服输的倔强的脸。

“走吧。”她说，“反正我不可能就这么灰溜溜地回去。”

维克多从墙上撑起来，拍了拍西装上的灰。那些灰拍不掉，嵌在面料里，像这趟华夏之行留给他的、永远洗不掉的印记。

他转过身，朝巷子口走去。薇薇安跟在后面，一只脚高一只脚低，走路的姿势像一只翅膀受了伤的、还在努力扑腾的火烈鸟。

巷子口的光照进来，把两个人的影子拉得很长，很长，长到影子尖儿都快够着对面那堵墙了。

阳光落在那两张疲惫的、不甘的、被这个陌生国度磨掉了所有棱角的脸上，把那些皱纹、那些灰、那些晕开的眼线，都照得清清楚楚。

他们眯起眼睛，像两只从黑暗里爬出来的、还不适应光线的、不知道该往哪儿走的虫子。

维克多深吸一口气。空气里有早餐铺子的油烟味、垃圾桶里隔夜的酸臭味、还有远处隐约传来的、不知道谁家在放的京剧。咿咿呀呀的，像一根绷得太紧的、随时会断的弦。

“学校在哪个方向？”他问。

薇薇安掏出手机，打开地图。屏幕亮起来的时候，她眯了一下眼，把亮度调低了两档。“北边，打车二十分钟。”

“打车？”维克多看着她，像在看一个疯子，“我们现在这样子，打车？”

薇薇安低头看了看自己——一只脚高跟鞋一只脚光着，裙子下摆沾着泥，脸上被自己擦得红一块白一块。她沉默了一下，把手机塞回口袋。

“走过去。”她说。

两个人一前一后，沿着墙根往北走。阳光把他们的影子压得很短，很短，短得快要看不见了。